В переплёте оконном, как в раме картины, По-весеннему быстро бегут облака. Серебрятся деревья от снежной патины, И воздушная пахнет озоном река. Очумелые в ней суетятся вороны, И на солнце блестит вороное крыло, И звенят над землёю мажорные тоны, И горит, как расплавленный кремний, стекло. Расправляются плечи из зимней неволи, Исчезает постылая бледность с лица, Улетают, кочуя, послушники боли, Покидая застреху родного крыльца. Ни во сне им теперь не явиться, ни денно, Погружая в пучину наития бед Моё сердце, звучащее так оглашено, Что ему на замену ни ботала нет, И ни колокола. Вновь торопятся слиться Его чуткие ритмы с грядущей весной, Чтоб ликующей жизни, как мёда, напиться, - И не дружат с шальною опять головой. В переплёте оконном, как в раме картины, По-весеннему быстро бегут облака…