Трудолюбивый маленький народ,
В жестоких уцелевший передрягах,
Вновь палачам покоя не даёт
С коловоротом свастики на флагах. Они готовы выть, и бить, и жечь,
Втыкать в людей осиновые колья,
За непохожесть, за иную речь
Казнить, унизив пыточною болью. Бегут года, сменяются века,
По-прежнему, как в вечном поединке,
Потоком грязи полнится река
Нелепой лжи. Под старую сурдинку Играет чёрт с плешивой головой,
Ему соврать - обыденное дело.
Чернеет он от правды, сам не свой,
Ему бы лишь чадило и смердело. И так увлёкшись игрищами врак,
Что даже в преисподней стало тошно,
Он сам надел кипу и лапсердак,
И на иврите голосит истошно...
|
