 Я не с вами, не с ними, не с теми,
Кто на грош накупил пятаков,
Чьи торчат низкорослые тени
У дешёвых картонных ларьков. Их нечистые толстые пальцы
Залезают в чужое бельё...
Мы-то думали – это скитальцы,
Оказалось – простое ворьё. Что же делать, не прятаться ж под земь,
Не трястись за дверями квартир!
Скажут «в двадцать», заявятся в восемь,
Наглость - вечный у них бригадир. В инструментах – наждак, да верёвка,
В расстояниях – сумрак, да хмарь,
Всей оравой орудуют ловко,
Только брызжет вокруг киноварь. И никак не стряхнуть наважденье,
А до света успеют распять…
Тоже Божьи, однако, творенья,
Не должны же они голодать… Вот и трутся, где место сытнее,
Вот и лезут, где их не спихнёшь.
Узнаём, но всё ближе, роднее
Их для нас беспардонная ложь. И уже, не тревожась душою,
Раскрываем объятья и рты,
Мы ведь все обожаем «большое»:
От вранья, до последней черты.
|
