Нет, не дерзну слукавить Старику, Хоть рождена не робкого десятка И всё снесла, что сталось на веку, Но так боюсь грядущего остатка, Влекома жизнью к дряхлому концу... И, вглядываясь в непростые лица, Подобной быть хотела бы Отцу, А не постыдной дурой молодиться, И, схватывая мысли на лету, Уйти от недоразвитости буден В те эмпиреи, где травой врасту В ткань разума, и где иных не будет!
